Versos al ausente.

Abro los ojos…

Me duele el alma

Corazón sin sentido…

Cuerpo dañado.



Lejanas me parecen tus palabras

Ajena me parece la razón

No tengo respuestas, para el alma…

Que no hay día que me pregunte por tu desaparición.



Te tengo, te abrazo…

Tu aroma es algo que nunca cambió

Pero te miro, mi vida…

Y en tus ojos ya no veo esa pasión.



Abrigo de mi alma,

En tu cuerpo ya no siento calor

Sinceras son mis palabras…

Y sincero es este dolor…



Aquí donde me ves, acongojada

Yacerá la mujer que te amo…

Algún día, cuando despiertes,

Encontraras en mí solo la resignación.

La Prostituta

La prostituta.

Cansada como siempre lo estuvo, la mujer con senos de plata desabotonó con cautela su blusa gastada… Callado el hombre desde el umbral de la puerta cerrada, observó los cojines brillantes tornasolados y la exuberante mata de cortinas sucias de la ventana…

- Pon el dinero sobre la mesita –le ordenó con voz ronca de tanto fumar.
Así como ella ordenó él lo hizo con sumisa timidez, se sentó en la orilla de la cama como para no desordenar, al girarse para ver a la seca mujer esta yacía a su lado con las piernas abiertas monumentalmente y una expresión bastante desgarradora en el rostro.

Él se sacó la chaqueta gastada y remendada y se la puso encima como cubriendo un cadáver.

- No, yo no vengo a eso señora.

Ella con su rostro blanco surcado de arrugas ocasionales arqueó las cejas asombrada y entre abrió la boca pequeña.

- ¿Entonces a que viene uste’?

- Yo sólo vine a ofrecerle un trago de whisky y hablar sobre la vida…

Ella se largó a reír, con una estruendosa bocanada y la boca abierta a sus anchas… de la risa gozosa pasó a la risa forzada, de la risa forzada a la risa histérica… de la risa histérica a los lamentos sofocados…y así con un torrente poderoso las lagrimas le fluían desbocadas por la cara…

- ¿Señora quiere que me vaya?

- No… has algo mejor, vete hasta ese anaquel y saca los cigarrillos… la vida es larga y siempre hay cosas que contar…

Hablaron toda la noche… ella no le cobró cuando se pasaron de la hora, al contrario…lo invitó a venir más seguido…

Años más tarde cuando la prostituta murió. Él fue el único que la lloró, porque en esas noches de interminables conversaciones, él la había buscado…

Había viajado kilómetros y cruzado océanos… lloraba por lo mucho que la había extrañado toda la vida…

Metió la mano a su bolsillo y ahí apretó el retrato oscuro y antiguo de ella…el único recuerdo que tuvo de niño, de lo hermosa que había sido su madre...

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Este blog no pretende ser un diario de vida, tampoco una escapatoria de la vida real. Espero dure mucho más del que me hice hace años y que desapareció por las redes del ciber-espacio.

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